Questa sera torno a casa, con la mano congelata. Mi son detto tante volte, è la solita cattiva sorte.
Nel budello c'è finito, anche il tizio sconosciuto; che ha pregato all'infinito, di non esser giudicato.
Quello certo non sapeva che la spalla non è schiena, non sapeva neanche bene, che col brodo l'aglio sviene. Come poi finisce sempre male, attaccarti alle sottane.